El Etnográfico felicita

Virgen Peregrina

Mansilla desde el aire

Fotos de Salvador Alonso

Duelen las uñas

Mansilla, lunes 16 de diciembre, 8,30 horas

Felicidades

Con los mejores deseos de felicidad de Pilar Robles
para todos los mansilleses

A un hombre que amaba sus raíces

“La verdadera muerte es desertar” (M. Martí i Pol)

(Dedicado al P. Julio B.)

Dejad,

dejad que despacio se acerque

a su tierra, y regrese, la pise, habítela casi.

Dejad que venga

a pie, reptando o en sueños: ¡amaba

tanto él a su tierra!;

corteza verde, su tierra,

corazón de negro luto, a veces; mas suya.

Raíz. Savia. Cuna. Su tierra

siempre.

¿No veis que, acaso, sin ella

en vida sufre, vaga, muere? Que venga. Él quiere

y la tierra, ahí: llamando –y arrastrándole-

urge, le busca, ordénale. Y acabará

saliéndose -¡menuda es!- con la suya.

Tal vez -en ocasiones- ese hombre pecó,

mortal y humano, mas no tanto, nunca tanto,

no para tal destierro infinito, cruel,

injusto del pueblo y su casa y su madre,

de la iglesia o el monte o su tierra. O su fosa, si me apuras.

No tanto: jamás tal castigo. El perdón, obligado.

(Rueda su memoria

-en calzones cortos- por pindias laderas, los pies

en el río, azote en el culo, jugar a las eras,

en su infancia nieve,

un perro su amigo -de nombre Leal-.

A la vejez, sueños:

el día de fiesta tañen dos campanas

-Asunción, San Roque- y él siente que debe

congregar a un pueblo, apiñarlo, rezar).

Imanta la tierra, ata, convoca bruscamente, anuda.

Él asiente, dócil asiste a la cita,

vendría (ley de vida) aprisa y todo, si pudiera

mas no puede (¿ley de vida, dicen?).

Sufre entonces: dolor sordo, alienante.

E impotencia. Sé que sufre. En la distancia impensada, dolor:

borrosa, la añoranza; el recuerdo, olvidado; eterno, el instante.

Él quiere. No puede.

Pero –ya digo- dejadle.

(Foto Salvador  / Texto Javier)

La hoguera de la Concepción

Arco de la Concepción (Foto Toño García)

Es posible que en Mansilla se celebrara la conocida y tradicional hoguera de San Juan, que como en tantos otros sitios llegaba enraizada a la danza del fuego y su ceremonial de cantos, saltos y carreras por entre las llamas y los rescoldos del fuego. A este rito singular solía seguir la enramada o colocación de ramos en las ventanas y balcones de las casas donde había chicas jóvenes en edad de merecer.

Traigo esto a cuento, porque la hoguera que yo llegué a conocer se celebraba siempre la noche del 7 de Diciembre en el Barrio de la Concepción, a los pies del altar que coronaba una pequeña Inmaculada en el propio Arco de la Muralla, entre las calles Cuatropea y Tenada. Allí se hacia una gran hoguera, que era signo de vitalidad y renovación, promocionada por la juventud del Barrio y a la que asistía todo el pueblo siguiendo una tradición secular que cantaba, saltaba, y en las brasas asaba patatas, castañas y hasta algún chorizo, que luego se comía en fraternal camaradería, acompañado de la típica bota del vino de la tierra.

F. Llorente

Ecléctica Exposición

El invierno ¿tenía miedo?

Parece que el frío llega por fin: ¿estaría también acobardado, abatido como nosotros? ¿el frío entre rejas, prohibido, enjaulado? ¿también habían secuestrado al invierno, había también que rescatarlo?

De nuevo el poeta aporta la esperanza: “Llega el invierno. Espléndido dictado / me dan las lentas hojas / vestidas de silencio y amarillo”. (P. Neruda)

F.B.